Играйте все этюды Черни!

И никакой на свете скверне

На ваших пальцах- не бывать.

Все десять заняты этюдом,

На вид - трудом,по сути- чудом,

Не будем это забывать.

 

А звук прелюдий Майкапара!

А смены холода и жара,

Которых стоил мне урок!

И как тогда мне не игралось,

Откуда всё бралось и бралось?

Какой во мне, безрукой, прок?

 

Но время шло и я привыкла.

И имя Гедике возникло,

И надорвался педагог.

Да я не музыкой гнушалась!

Но слишком явно мне внушалось:

Какой во мне, безрукой, прок?

 

Так где ж вы были,  Моцарт, Шуберт?

Они сейчас меня погубят...

Где вы, Шопен и Мендельсон?

Вот так урон непоправимый

Хотя, как сон, неуловимый,

Мне был когда-то нанесён.

 

...Картины эти - невозвратны. 

Те имена - невероятны:

Клементи, Черни, Майкапар...

Ведь до сих пор не понимаю!

Но лихом их не поминаю,

А помню: школа-холод-жар!

 

В. Долина

 

 

Я слышу музыку повсюду:
Среди ветров, в бурленье вод.  
С восходом солнца меня будит,
А на закате спать кладёт.

Она идёт со мной по лесу,
И через поле, где цветы.  
Она то радужным навесом
Мелькнёт, то спрячется в пути.

Она, как верная подруга,
Меня не бросит, не предаст.
Она и в дождь со мной, и вьюгу,
И в праздник, и в тревожный час.

                                Елена Тарасенко

           Музыкант

Музыкант играл на скрипке,
Я в глаза ему глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал,
Я по небу летел.

Я не то, чтобы от скуки,
Я надеялся понять,
Как  умеют эти руки
Эти звуки извлекать.

Из какой-то деревяшки,
Из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
Которой он служил.

А еще ведь надо в душу
К нам проникнуть и поджечь.
Отчего ж с ней церемониться,
Чего ее беречь.

                                 Булат Окуджава

Музыка

Без музыки не проживу и дня!
Она во мне. Она вокруг меня
И в пенье птиц, и в шуме городов,
В молчанье трав и в радуге цветов,
И в зареве рассвета над землей...

Она везде и вечно спутник мой.
Ей всё подвластно: радость и тоска,
В ней- просто миг и долгие века.
И воскресить умеет и убить,
Заставит полюбить и разлюбить.

Но разве может жить она без нас
Хотя бы день, полдня? Хотя бы час!
Без наших дум и радостей земных,
Без мелочей смешных и не смешных?..
Мы ей за всё «спасибо!» говорим
И, веря в торжество её,— творим!

                                              Онегин Гаджикасимов