Музыкант

Музыкант играл на скрипке,
Я в глаза ему глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал,
Я по небу летел.

Я не то, чтобы от скуки,
Я надеялся понять,
Как  умеют эти руки
Эти звуки извлекать.

Из какой-то деревяшки,
Из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
Которой он служил.

А еще ведь надо в душу
К нам проникнуть и поджечь.
Отчего ж с ней церемониться,
Чего ее беречь.

                                 Булат Окуджава